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Gonzalo García Pino
Cada combate de boxeo es una historia. Un drama sin palabras. Las fotografías de Alberto García-Alix también son historias condensadas; narraciones mudas pero elocuentes: imágenes impregnadas de un lirismo desnudo de artificios. Poesía directa que surge fulgurante como el estallido de un látigo, y siempre encuentra un lugar en el encuadre donde instalarse: una mano, la punta de un zapato, una mirada, una herida, un gato negro que huye… Poesía, sí, pero también épica. Luchador vocacional, cuando García-Alix concluye uno de sus gozosos combates con las imágenes, sólo queda un vencedor sobre la lona: su mirada. Una mirada frontal. Una mirada de púgil. (...) Desde que en diciembre de 1981 realizara su primera exposición individual en la Galería Buades, la carrera de Alberto García-Alix alcanza un punto culminante en 1998, con la antológica muestra retrospectiva de su obra exhibida en Madrid, en el Círculo de Bellas Artes. Después de sumergirse en un universo de cerca de 95.000 negativos, los comisarios de esta magna exposición, Mireia Sentís y José Luis Gallero, seleccionaron 150 piezas. La sola mención de estas cifras nos da una idea precisa de la laboriosa tarea artística desarrollada por el fotógrafo a lo largo de sus veinte años de carrera. Una tarea reconocida el pasado año 2000 con el Premio Nacional de España de Fotografía. (...) - Hay una característica que destaca en tus fotografías y es la sensación de naturalidad que transmiten… Mas que buscar la naturalidad, lo que persigo con mis fotos es encontrar eso que yo llamo “la virtud”. Para lograrlo siempre busco la cara del retratado, que sus ojos se fijen en un punto que será el que luego corresponda a la mirada del espectador, para que el espectador también sea observado por la imagen. Ese es el misterio de la fotografía para mí, su virtud: es decir, que la imagen observe al espectador. - Siguiendo ese razonamiento ¿sería entonces la mirada del espectador la que acaba por otorgarle el sentido a la fotografía que está viendo? Que la fotografía no tenga alma en sí misma no es del todo cierto. Evidentemente el espectador aporta un sentido de acuerdo con las pautas o modelos culturales que le haya tocado vivir. Un hombre de 1700 vería un cuadro de Velázquez con ojos distintos a como lo veo yo hoy. Pero, en cualquier caso, hay un momento en que una foto (hablamos de una foto de cierta calidad) respira ella sola, independientemente de la interpretación que le de el que la mira. - ¿Existe algún momento peculiar en tu vida que marque el comienzo de tu fascinación por la fotografía? Siempre hay un momento en el que uno empieza a sentirse atrapado por lo que hace, por lo que le gusta. Normalmente se dice que un buen maestro es aquel que es capaz de hacernos amar aquello que nos está enseñando. En mi caso, al ser autodidacta, la fascinación empezó en el laboratorio, en esos instantes mágicos del revelado cuando comienza a surgir sobre el papel la imagen de algo que yo ya había visto previamente. Más tarde, a partir de ese interés inicial, se produjeron dos acontecimientos determinantes en mi vida como fotógrafo: las dos exposiciones que vi en Madrid en el año 81. Una fue la exposición de August Sander en el Instituto Alemán, y ante la obra de este fotógrafo tuve la certeza de algo… ¿De qué tuve certeza…? Verbalizar eso es difícil, pero, generalizando mucho, puedo decirte que allí comprendí el poder de la fotografía. Aquellas fotos de Sander de los vagabundos, de los empresarios alemanes, viendo las caras de esos hombres, entendí la sociedad alemana de la época, y tuve la certeza en ese momento del poder de una mirada intencionada, y de que la fotografía también participaba de lo que entendemos comúnmente como obra de arte. (...)
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